Сероглазая Чиффа
13.02.2011 в 23:20
Пишет Kuro Laik:Балуюсь
Вестник
Отвори мне, родная, несу тебе весть -
Технологию жизни на желтых листах,
Только тихо: шпионы засели в кустах,
Они знают, чего стоит правда и честь,
Они думают, мы затеваем войну,
Они верят, что мы заодно до конца,
Что у нас злые маски и пули в сердцах.
Что им знать? Нас они никогда не поймут.
Мы как Бонни и Клайд – неплохой пасьянс,
Но уж слишком трагичная кода в конце,
Нам и кровь не к лицу, разве что на лице,
Черный траурный бархат и белый фаянс...
Я принес тебе блок пожелтевших страниц,
В них немного о том, что случится вчера.
Как наступит рассвет в пять часов до утра,
Мы пожалуем в общество самоубийц,
И наш мир никогда ни за что не умрет,
Даже завтра, когда догорят города,
Когда наши мосты будет плавить вода,
Мы как Дейл и Чип с громким криком «Вперед!»
Вместо «Save Our Souls» всех спасать полетим,
Это просто, Пьеретта, рубеж не-возврата.
Надо только дождаться посмертного «Снято!» -
И вокруг микрофоны, картон, пластилин...
Ты снова забыла в гримерной тетрадь.
Прочти свой сценарий. Нам завтра играть.
Сны
...Снег на моих ладонях давно не тает.
Ночами мне снится, будто бы я летаю,
И кажется, должен куда-то еще успеть.
Снится, что имя нам – легион крылатых,
Что воспеты мы в каких-то людских балладах,
Что я птица на четверть и человек на треть.
Нас двенадцать, как апостолов и несчастий,
Какой-то одной причудливо-белой масти,
Небо полосками режем шальной ордой.
Но в песочных чесах у смерти - удары сердца,
Паника сводит с ума, не дает согреться.
Мы летим туда, где пахнет чужой бедой.
Только бы утром вспомнить, что за беда,
У кого в это время из раны течет вода,
И кто нас зовет из черной ночной глуши,
Кто нас спасает, спасаясь при этом сам,
Кому грезятся в тишине наши голоса,
К кому на помощь мы каждую ночь спешим...
...Но стирается время грифелем о бумагу,
Тлеет восход туманом на дне оврага,
И этот туман пахнет золой костра.
На Таро выпадает стрит из мечей и кубков,
Небо светлеет, становится льдисто-хрупким,
И крапивой руки сжигает моя сестра...
URL записиВестник
Отвори мне, родная, несу тебе весть -
Технологию жизни на желтых листах,
Только тихо: шпионы засели в кустах,
Они знают, чего стоит правда и честь,
Они думают, мы затеваем войну,
Они верят, что мы заодно до конца,
Что у нас злые маски и пули в сердцах.
Что им знать? Нас они никогда не поймут.
Мы как Бонни и Клайд – неплохой пасьянс,
Но уж слишком трагичная кода в конце,
Нам и кровь не к лицу, разве что на лице,
Черный траурный бархат и белый фаянс...
Я принес тебе блок пожелтевших страниц,
В них немного о том, что случится вчера.
Как наступит рассвет в пять часов до утра,
Мы пожалуем в общество самоубийц,
И наш мир никогда ни за что не умрет,
Даже завтра, когда догорят города,
Когда наши мосты будет плавить вода,
Мы как Дейл и Чип с громким криком «Вперед!»
Вместо «Save Our Souls» всех спасать полетим,
Это просто, Пьеретта, рубеж не-возврата.
Надо только дождаться посмертного «Снято!» -
И вокруг микрофоны, картон, пластилин...
Ты снова забыла в гримерной тетрадь.
Прочти свой сценарий. Нам завтра играть.
Сны
...Снег на моих ладонях давно не тает.
Ночами мне снится, будто бы я летаю,
И кажется, должен куда-то еще успеть.
Снится, что имя нам – легион крылатых,
Что воспеты мы в каких-то людских балладах,
Что я птица на четверть и человек на треть.
Нас двенадцать, как апостолов и несчастий,
Какой-то одной причудливо-белой масти,
Небо полосками режем шальной ордой.
Но в песочных чесах у смерти - удары сердца,
Паника сводит с ума, не дает согреться.
Мы летим туда, где пахнет чужой бедой.
Только бы утром вспомнить, что за беда,
У кого в это время из раны течет вода,
И кто нас зовет из черной ночной глуши,
Кто нас спасает, спасаясь при этом сам,
Кому грезятся в тишине наши голоса,
К кому на помощь мы каждую ночь спешим...
...Но стирается время грифелем о бумагу,
Тлеет восход туманом на дне оврага,
И этот туман пахнет золой костра.
На Таро выпадает стрит из мечей и кубков,
Небо светлеет, становится льдисто-хрупким,
И крапивой руки сжигает моя сестра...